Не знаю, с какого дня я забила на любое действие, направленное на избежание исхода, который вытрет мою нежную задницу наждачкой, но день Х близится. Я замечаю попутно текущие волны обстоятельств, которые по случайности подталкивают изредка безвольную щепку. Не знаю, почему мне так тяжело сделать самое простое, лёгкий толчок к исправлению каши, и всё пошло в гору. Которую месю полгода. Ну или больше. Ой тжело-о. —А всем тяжело, что, съела? Делай! И что? Запросто махнуть рукой, так уже даже не то что никто не делает и вообще не актуально, и вообще дебильно. И что? Каприз буки и страшный бунт против человечества, взять и не сдавать экзамены, взять и капризничать, дерзить маме, взять и отмалчиваться на вопросы. И что? А ещё, плевать в колодец, из которого пьешь, глупая Дашенька. И что А ещё, и против ветра, глупая Дашенька. И что? И в зеркало. И что? И в окраужающих, как мартышка.
Дорогой дневник, всё пошло по пизде.