А у меня вот почему-то опять не о веселом. Недавно меня сравнили с морем. Совсем не тем синим, прекрасным, ласково омывающим тело и душу, зализывающим щиплющие ранки вечнодвижущимся живым водоемом. Нет. Холодным, мертво-тёмным, едким, солёным неживым морем, таким же пустым, насколько глубоким, и таким же лживым. Море затихает, слушает речи, которые говорит ему путник, а потом бушует, и выплескивает волны на сушу, уничтожая едкостью всё живое, что успело немного вырасти на без того пустом берегу. Остаются только руины, да солёная пена. Не знают только, жаль, что не нужно поднимать ветры и сгущать тучи - и не будет бурь. Не знают, что не может быть море исцеляющим и прекрасно-голубым, если мутить воду и бросать туда сор и камни, лить грязь, плевать. Жаль, что не видят они своё отражение в волнах, и не хотят видеть, лишь винят только безобразное море, которое возмущается и шумит, готовое отторгнуть всё гадкое обратно.
Только не море я. И бури мои не умеют выплескивать ненужное. Хотя не об этом.
Мне всегда хотелось на грубость отвечать в сто крат большей грубостью, на обиду - большей обидой, на слово - десятью и, как в реальном поединке - посильнее рубануть, чтоб не рубанули в ответ. И на последствия этого я порой боюсь даже взглянуть. Со временем вижу, что кричат - чаще от боязни быть неуслышанным, для привлечения внимания рубят сильнее, а сейчас я сижу и думаю - действительно, стоило оно того? Сейчас скажу, что нет. Я бы столько хотела сохранить. Только устаешь повторять себе и всем, что всё поправимо, но только пока ты не один в этом стремлении. По-другому бесполезно, и жаль, что не учат, как с этим бороться. Спокойной ночи.
Выздоравливай, я жду тебя дома...давно я так не волновалась.